VIAGEM XI

Semeadura acontece durante a vida até o último dia dela,

gravuras arritmadas das pessoas

das coisas

dos lugares

das músicas, e

os restos de histórias que se perderam.

Ventania daquelas de uma noite que faz ranger portas da velha casa do interior,

bater e escancarar o medo

de ver tudo a se perder pelo continente invencível de seu coração 
tomado como plágio aos romanos e sua legiões de cada um de nós, de cada parte dele; qualquer flor trazida pode ser uma de cacto. 
De uma resiliência teimosa contra o tempo.

"Vai embora agora. Acabou mais vez e sem repetir" ouviu alguém lhe dizer roucamente

perto de seu ouvido com um pudor nada escondido.

Colheu, porque se colhe a vida inteira, mais coisas do que havia plantado

porque mais pessoas passaram por ele que de tão lá trás ele só traz

as coisas que ficaram;

a memória rota nestes dias permenece presa àquela velha casa de porão alto

e de teto assoalhado, no quintal de grama para correr e terra e árvore para subir e escapar.

Segurança. Nunca mais a tivera assim, nem o muito dinheiro de agora, 
nem aquele amor

empoeirado ocupando um espaço menor... menor

aconteceu e acabou; esteve ligado a este amor, uma película com um final que nunca aconteceu.

Das pestes que eu falava nos momentos piores
elas causaram infecção tamanha em você e você recuou.

Foi uma rasteira na minha segurança já débil, esquálida como 
a vergonha pelos africanos famélicos.

Tangido como mais um número e derramado na fúria, carreando dor e morte como a peste de Judas

transformou-se em um adormecido rosto de quietude,

de tipo bom e sereno já no final de uma colheita. Será a última logo mais.