Dormiu naquele castelo de mais de 1000 anos como há muito tempo não acontecia, ou melhor, só acontecia quando se medicava com o psiquiatra de paciência de Jó. Ressonando pensou, na última centelha de consciente, que poderia ter nascido em uma outra época, anterior mesmo à idade de sua hospedagem. Pertencer ao poder dominante. Espalhar-se derramando seu suor pelas investidas nas terras de ninguém... Ou de alguém que não valha o muro que constrói.
Queria ter sido um legionário romano de alta patente, um comandante de uma legião inteira. Como aquele general que avançando pelo norte da Britânia, construiu a primeira muralha nas ilhas, e seguiram os romanos até o sul da Escócia, perto de Glasgow. A muralha atravessa o país (que não é nação) de leste a oeste e encontra-se mais judiada que a outra em conservação.
Tudo isto porque havia subido da terra dos Beatles de carro às Terras Altas da Escócia, onde os Mac e Mc existem inúmeros e conhecido as duas muralhas erguidas; a outra era a de Antonino, 160 km ao norte da de Adriano. Pararam por aí. Não avançaram mais.
"Se fosse eu, teria continuado a subir mais e mais para conquistar toda a ilha. Ficaram por aqui mais de 300 anos, porque eu não ficaria uns dias a mais? Para avançar".
Este não resolvido problema, de agora, de pensar como conquistar, relacionava-se com o fantasma do passado, aquele que arrasta uma corrente metálica de 'pura mistura', aferrando-se ao tornozelo. Hematomas do roxo ao amarelo dava para contar uns 4.
Antes de entrar no mundo inconsciente, determinou-se a invadir tudo o que pudesse e tudo o que mantivesse sob seu poder.
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