Raucíssono, com as veias saltadas a garganta que arranha
Feito parede que se lixa e encobrindo o ambiente de pó.
Ao pó, ele retornará depois que passar desta e for para o alto (porque é o lugar que ele julga que irá quando descansar de sua ira), em um azul de paz e de mansidão
Afinal, este pó que lhe entra pelas narinas, esmagando seus brônquios na tentativa de brigar, só faz piorar aquele grito no meio do nada em meio a milhares de pessoas. Gritaria dele mesmo com... Ninguém, pelo visto.
Porque que deveria ouvir sequer fez menção de virar a cabeça e tentar distinguir de onde vem o som, quem profere.
--- É você, idiota! Não percebe? Não me ouve? E sai andando, assim como... Não me ouve?
Chegará ao fim do dia e estará rouco. Raucíssono.
E de que isto adiantará? Terá sido mesmo um esforço? Visto como um esforço?
Mas por hora, cansado que está empapado de suor nas partes, deseja mesmo ir embora para casa nesta tarde de intenso verão e poder arrancar suas roupas e deitar-se. Nu para se recuperar.
Pode ser que sua garganta se recupere de tudo o que ainda terá que dizer amanhã. E depois de amanhã. Depois... Até ele conseguir.
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