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Cada vez que rememora tais, ele se acabrunhava, de maneira tão errática.
Por que estes atos criminosos?
Conhecimento, a falta dele. conhecer-se para que não acabe cada vez mais
atrás de grades construídas estupidamente não por ninguém.
mas por ele mesmo!
São de fato, as piores que cercam a vida de qualquer um
Mas com ele, nem moço, nem velho, nem branco, nem negro,
nem pobre, nem rico... ficou tudo pior.
Crimes do passado, ele me contava quando a respiração ficou
ofegante, algo como em suspensa.
Com voz alterada, contava-me o pior dois crimes que ele cometera consigo.
Curvava-se pela cama, retorcendo-se feito minhoca em chão quente tamanha dor
ao lembrar de tanto mergulho em culpa.
Crivado de tanta culpa, certa vez, pôs-se a chorar que até ele mesmo
sentiu dó. "Confesso, fiquei com dó de mim".
Febre. Calafrios.
Insônia. Mais febre. Tornou-se insone febril, aos 39°C.
Vagava pela sacada gelada, vendo tudo por cima sentindo-se embaixo de tudo.
Arrastando-se pelos anos, a culpa amarrada aos seus tornozelos desgastou-se.
Cansou-se.
E foi-se embora, abriu o que fechara,
riu do que chorara.
Renovado. Refeito. Sem culpa, ele procurou desabridamente a felicidade.
http://idanznews.com/2009/09/13/dance-review--self-punishment--the-solo-show-perre-rigal-at-bac.aspx
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