VIAGEM CCCXIX - TIRO, TEMPESTADE, TUMULTO

Arquivo pessoal - Aclimação/São Paulo/SP

o tumulto de milhares,

a tempestade de verão,

o tiro perdido ao longe,

o tempo que pareceu estancar e vou contar o porquê:

a dor nas juntas

a diabete nas alturas

tamanho foi o espanto de todas as sinapses

tudo, àquele momento, resumia-se a mim e a você

típico de meu nervosismo

fechando janelas

trancando portas

fones de ouvidos para estar longe do tumulto...

trazia você um amor nas mãos

o coração na boca

e todo seu corpo para mim

abracei, apertei, mordisquei e trouxe você para dentro

longe do tiro, da tempestade e do tumulto.

VIAGEM CCCXVIII - NA COMPANHIA DA CHUVA

Arquivo pessoal - Av. Paulista/São Paulo/SP

uma estrada,
longe e sinuosa,
um rádio ligado em baixo volume,
apareceu um pequeno trevo
estacionamos
chuva, muita chuva
frio, muito frio de 5 graus
longe, muito longe
cidade mais próxima
...

uns 200 km...?
noite, trovões, chuva que aperta
um SUV,
preto como a noite,
banco reclinado
3 dormem a sono solto, ressonam
2 grandes
1 mediano, ao meio
edredons misturados
...

alta noite
meio da madrugada,
lá pelas 3h e tanto
um leve acordar
vidros embaçados
e no vidro detrás
nariz nele...
contemplação permitida
pelos relâmpagos
...

uns 5 minutos ali
vendo, tentando ver
o que a luz que pisca-pisca
vinda do céu oferecia,
em clarões de centelhas
conseguiu ver algumas árvores próximas,
o chão encharcado,
e as companhias dormindo
iguais a filhotes protegidos, aninhados


e em átimo
considerou-se feliz, tranquilo,
seguro e confiante
ali, longe de qualquer resquício
civilizatório,
deitou-se novamente,
ajeitou as cobertas
ajeitou-se entre as companhias
ouvindo a chuva tornar-se mais forte
...
e antes de dormir
desejou estar sempre com aquelas companhias e
desejou que a chuva durasse para sempre

VIAGEM CCCXVII - O TIRO NO MEIO DA MADRUGADA

um cafe, lá pelas tantas

andanças pela casa, sem parar, na madrugada

que se arrastava, lenta feito tartaruga cansada na praia

depois de enterrar os ovos

sozinho, depois da tentativa de ser "a 2",

pensava melhor em tudo

pé direito descalço

cigarro na mão esquerda

o esquerdo de meia

a direita queimada na ponta

corpo moído

relógio da cozinha que batia

tic-tac, mais tic-tac

no calor de janeiro

abafado, quente

de repente ouviu trovejadas ao longe

que vinha, ele achou, da Cantareira

"deve chover a cântaros", pensou

apagou as fotos

exclui do face

parou de seguir no instagram

mas nem mesmo isto consertava o corte

coração cortado ao meio

tensão nele que parecia estar sufocado

dado momento abriu a janela da sacada

perfume de dama-da-noite

o vento ventando,

encheu suas narinas

olhou as luzes, milhares

milhões delas

pontos de janela acesos

volta pelo território

nova volta e meia pela casa

desnudo e suado

sem o banho da madrugada

caminhou na sacada

meia suja então

última baforada

fumaça nos olhos

o vento... "Que vento é este"

uivava pelas frestas

assim que entrou, ouviu o tiro

um tiro no meio da madrugada paulistana

vindo da de onde o sol nasce,

vinha da onde sol nasce: Ipiranga, Mooca, algo destas bandas

mas perto, bem perto

parou tudo

respiração, andar, nem beber, nada

e o tiro foi um só

e pronto, lá estava o corpo no asfalto,

sangrando... A chuva chovia àquela hora sem medo,

sem dó

foi só o que conseguiu ouvir antes das águas de janeiro

pelo meio do verão:

um tiro no meio da madrugada