VIAGEM LXVIII - DESMANCHANDO

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Olhos no fim do dia no começo da madrugada, raspando feito areia,

o ar, seco como é em agosto.

Longe, mas muito longe, em algum ponto do oceano, ondas se erguem

e se desmancham nelas mesmas. Perceber rente sob água todo o movimento.

No fim, os olhos cansados das lágrimas que caem por todo rosto,

misturando-se àquela pele seca de meia-idade, de vincos tantos.

Nos voos - rente à água - vê-se a cidade por onde quer que se descubra; 

onde há gente que se esconde, que se aterra e que se horroriza.

Nada pode escapar daqueles olhos fatigados, secos e vermelhos.

Onde estão os trovões tonitroantes de antes,

aqui mesmo, perto e que foram se afastando feito uma

tempestade de sons que se vai, levando o ar úmido e fresco de outro tempo?

Uma viga ao longe e agarra-se a ela envonveldo seus braços 

só para savar o que restara daqueles estrato de vida e de luz.
(já na idade de se recolher também como os escondidos?)

Vem a correnteza e ribomba em seu corpo pressionado-o contra e

pressionando contra - igual à força constritora abraçando-o pelo corpo -

até a respiração tornar-se lenta, barulhenta, ainda assim, aguerrida.

Aí veio a vontade robusta de alternar entre segurar até cansar e ficar,

ou soltar, deixar-se levar; e no meio do turbilhão elevar-se para respirar.

Deseja enganar esta pressão, fazer-se mais inteligente, respondendo alto.
Em uma subida para não afundar, fixa-se no azul que vem da luz de cima.
Rota que é rota, verdade; única diante dos meandros de espumas, na miríade de ondas à esquerda, à direita. Um caminho é possível: desmanchando.