Aqui vai mais uma tentativa de poesia. Não sou nisso, mas não há nada que me impeça de escrever. Sem rimas, nem versos metrificados (ah, que "inveja" de Camões e seus dodecassíbalos perfeitos).
Praticando posso melhorar.
"Tarde fria em SP. Altitude de quase 800 metros os Campos de Piratininga se situam acima do Atlântico.
Os termômetros marcam agora 11°C e o frio assola, entra e judia de todos.
De alguns mais, de outros mais ainda.
São aqueles que nada possuem dentro de si e que muitas vezes
POssuem tanta 'matéria' que o sentimento ficou lá trás, na rabeira de uma
vida solitária.
Aqui não é o norte do Canadá, aqui não é a Terra do Fogo.
Aqui a metrópole mantém o seu vigor nos 365 dias do ano. Nos de frio,
sinto-me mais distante. Mais longe de mim.
Parece que fui bipartido: uma parte está aqui, a outra... Eu nem saiba talvez.
Pessoas encapotadas pelas ruas da Aclimação.
Eu dentro de casa sem esperar por nada".
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