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Em fase de descobertas de antigos papeis guardados em uma gaveta coberta por pó com a chave esquecida em algum canto... Teve que arar toco para conseguir achar a tal chave e, se não a achasse, teria mesmo quebrado a fechadura porque estava a ponto de fazê-lo. Uma cômoda velha depositada no pequeno quarto pegado à área de serviço, do tempo de algum parente distante já morto - como quase todos para ele, estando materializados ou não -, ele então, abre a tal gaveta.
Incontinente, o pó lhe sobe às narinas acarretando um série de espirros por longos minutos, sem parar. Coça e coça a entrada do nariz parecendo que há ali um pelo perdido todo retorcido que faz ter a sensação de algo "penicando". Nem consegue mexer nos guardados porque levanta-se e vai lavar o rosto e inspirar um pouco de água - suficiente para lavar por dentro a mucosa do "veramente naso" italiano que possui. Certo alívio advém. Volta apressado à velha cômoda com a gaveta aberta para que os ácaros se espraiem pelo ar, minorando a sensação alérgica que sempre tem ao se deparar com coisas guardadas, quaisquer que forem.
Chaveiro, canetas sem carga, moedas de R4 0,01, cartões de pessoas esquecidas, uma borracha, uma revista pornô dos anos 90, comprimidos para dor de cabeça com validade inválida e um bloco de anotações; quase sem nenhuma delas e já amarelado. Apenas nas primeiras folhas existem escritos, de lavra própria.
O último gole de café para encorajá-lo no frio feriado paulista de 9 de julho, de pés sem meias, frios e de pelos eriçados. Quem faz companhia a ele? Os dois convivas: Felino e Rex. E, claro, o telefone instalado em cima da tal cômoda de madeira maciça, em estilo... Ele não sabe precisar.
"Nossa! Números de telefones celulares com apenas 7 dígitos! Estou mesmo ficando para trás, antigo. Alguns têm o nome... Vamos ver: Conrado? Não sei quem é. Laura? Também não. Viriato? Ah, este me lembrei! Cara gente boa, trabalhou comigo, morreu faz 3 anos. João do posto? Hum, não sei quem é... E estes sem nome? Impossível de saber né?".
Tudo na primeira folha.
Lista de compras, na segunda folha, contendo itens de material de limpeza; endereço de um restaurante que já fechou há anos, mais números de telefones.
Folhas puladas e lá pelo meio, muito amarelado e com a tinta envelhecida, um quase poema. E acontece de novo a série de espirros, desta vez mais longa, mais forte, fazendo seu nariz ficar avermelhado e escorrer.
Passados alguns minutos andando pela casa com os dois atrás demandando atenção - concedida, claro - ele volta de nariz pingado de antialérgico para ler o que lá havia escrito. Sem demora.
"Da vida até aqui, de meus 30 e poucos anos, guardo as boas lembranças
porque das más basta elas terem existido
(talvez pela minha ainda juventude da época, como me falaram?).
Não foram poucas, e sim muitas: as boas e as más.
Na mesma medida.
O que supera tudo isto é a crença que as pessoas são mais apenas que as lembranças.
Por que? Porque não lembramos exatamente como as coisas foram, como aconteceram.
Apenas lembramos e pode ser que não seja com a exatidão que deveria ser.
Deveria ser? Por que mesmo?
Sei que me lembro e ainda creio em pessoas que passam pela minha vida,
aconteça o que aconteça. Porque os acontecimentos são feitos pelas pessoas
e se eu me lembro assim, ou mais ou menos, é porque
Assim que deve ser".
Àquele época, do escrito datado de 1996, sem mês nem dia, ele possuía ainda a inquebrantável percepção de que as pessoas são boas por natureza e que depois são moldadas para o bem ou para o mal. Hoje, ele crê que as pessoas são o que são, fazem o que fazem e tampouco se explica. Porque não há necessidade de explicações, de expiações e de todo o resto. São o que são.
De novo, os ácaros rompem a barreira de pelos nasais e o distraem das anotações, se instalando agora no palato mole. Desta monta, além dos espirros sequenciais pela terceira vez, tosses e impaciência com isto tudo.
http://www.featurepics.com/online/Old-Card-Catalog-Drawer-553679.aspx
